El fin de los días grises

Que el tiempo pasa rápido es un tema recurrente, de este blog y de la vida.

El tiempo a veces vuela, y en otras ocasiones ni siquiera somos conscientes de su paso, lo notamos rasear, pasar a nuestro lado sin apenas percibirlo.

Han pasado dos años desde que hice la maleta y me enfrasqué en una de las grandes aventuras de mi vida. Aunque la gran aventura de mi vida va ya para tres años.

Lo que decía: hice la maleta, con ilusiones, miedos, nocturnidad y alevosía. Sin despedidas, porque “nunca hay un adiós total entre dos ñeris”. Unas cenas para corroborar que había perdido la cabeza, pero que no debía dejar pasar la oportunidad, unos emails para contar a todo hijo de vecino que me iba, sin billete de regreso.

Ahora mismo no sé cómo me atreví. Me vine a ciegas, a un piso compartido con una compañera que me salió rana, pero a compartir mi tiempo con D., y ahí me salió príncipe.

Dos años que han dado para mucho. Para adaptarme, para llorar, para reir, para enloquecer, para emparanoiarme, para conocer algo de mí que no me gusta y que intento desterrar, para crecer, para envejecer, para encontrar trabajo donde no pensaba hacerlo, para que me guste y sueñe con seguir avanzando.

Han dado para tanto… que a veces parece que nunca estuve en otro sitio.

Y sin embargo extraño tanto. Es ley de vida. Eliges, y puedes acertar o equivocarte. Yo he acertado, soy plenamente feliz (hasta donde puedo serlo). Sabes que en las elecciones siempre puede haber damnificados. Pero yo confío en que ellos sepan valorar más mi alegría que la pena de no estar juntos.

He pasado unos días extremadamente felices. Me he sentido muy respaldada, y a la vez comprendiendo qué difícil es la distancia. Aunque bueno, nada que no se puede superar con ese maravilloso tren que en cuatro horas (sólo cuatro!!!) os trae hasta mi casa. ¿No tardamos en Madrid a veces más de una hora en llegar a alguna cita? Pues anda, ahorrad, madrileños y no madrileños, y animaos a visitarme. Que mi casa es la vuestra, que mi felicidad os espera y os necesita para ser más completa.

Dos años en Málaga. Dos años de una nueva vida.

No me acabo de leer ningún libro, no termino ninguna película, ni llego al final de casi ninguna serie.

Dejo algo de comida en los platos, la cama a medio hacer y la persiana a medio bajar (o subir).

Nunca termino de limpiar la casa, ni empiezo a limpiar el coche, jamás acabo de pintar la casa.

Incluso este blog se ha quedado a medias. También por eso nunca me separo del todo de los míos, de nadie, de todos...

Esta canción marca un momento importantísimo en mi vida. El final de un ciclo, de una historia preciosa, de una amistad en "triunvirato", de algo hechizante que acabó partido por la mitad.

Es un viaje final, una despedida sin saberlo, un coche nuevo, Asturias, la música alta, las ventanillas bajadas, el viento en nuestras caras.

Fue un último viaje juntos: D., R. y yo. Oviedo como centro de operaciones, la sidra como compañera, llamadas interminables de D. a su novia I., ver fugazmente a P. (para una vez que voy a su ciudad).

Recuerdos imborrables, discusiones muy feas. Al final de todo quedó una sonrisa, marcada por un atasco interminable en nuestro regreso a Madrid.

Sin saberlo, o quizás sí, ahí se acabó nuestra historia. Nuestros caminos se fueron separando, incluso hoy cada uno seguimos en otra ciudad de España. Echando la vista atrás me entra la añoranza, esa nostalgia que no sabe si hacerte sonreir o llorar. Fueron unos años preciosos y un viaje increible como colofón.

En Oviedo se selló el fin de una de las historias de amistad más bellas jamás escritas. Al menos para mí, y digan lo que digan.

Han sido dos de los mejores amigos que nunca he tenido, y al menos R. sigue siéndolo. D. está más perdido, o más bien fui yo la que me separé de su lado. No sé bien porqué. A veces huyo.

Fueron días muy bonitos, preciosos, y siempre que escucho esta canción de U2 recuerdo esa carretera, sus sonrisas, sus caras, sus abrazos. Nuestra amistad. Joder, qué bonito era aquello.

Mi portátil ha muerto. Ha caído en acto de servicio, y puede que no haya forma de resucitarlo.

A veces pienso en lo increiblemente fascinante y feliz que sería el mundo si, quizás con un beso, pudiéramos resucitar a las cosas... y a las personas. Utoía, sueño, fantasía.

Lo que decía. Mi portátil ha muerto, y con él las pocas, pocas opciones de escribir.
El mundo cibernético ha desaparecido de mi vida a pasos agigantados. Y lo echo de menos, pero mi dinero es inferior a las ganas. Vosotros me comprendéis.

No sé cuando, dónde ni cómo podré hacerme con un nuevo ordenador, así que volvió la época de los libros, los dvd's, la soledad conmigo misma, conociéndome y queriéndome.

Empieza la Semana Santa, las procesiones, la fe, todo aquello que nunca formó parte de mi vida, quizás por vivir en una gran ciudad, o tal vez porque simplemente en mi familia no hay tal devoción por nada, nada, nada, más que por el núcleo fuerte de la familia.

Me sorprende todo lo que mueve en una ciudad como Málaga. Calles cortadas, planes cambiados, rutas alternativas, todo en torno a un trono, a una imagen, a una promesa en fin. Lo cierto es que lo respeto, pero casi sin empezar ya estoy harta de no poder llegar por el camino habitual a mi casita, o no tener sitio para aparcar, o aplazar tal o cual plan por no "deber" coger el coche.

Así que me voy. El viernes santo me marcho a Denia, que ahí aunque haya procesiones a mí no me impedirán hacer lo que quiera. Y me muero de ganas por eso: por hacer lo que quiera. ¡Anarquía!